La Bosca.

Eres una pequeña errata en mi pensamiento.
Un gazapo en la película de mi vida.
Eres un dolor en el edén.
Y un sabor amargo en el jardín de las delicias.

Eres un poema sin rima en la poesía de mi corazón.
Y una novela sin final en la novela llena de historias finalizadas que es mi amor.

Todas las demás son otro tipo de cosas. Tu eres eso.
Esto.
Esto, que ni siquiera llega a ser. Esto, que me desubica. Esto que no sé definir sino a medias...
Esto, que ha salvado mi inspiración, y, esto, que me ha sacado de mi apatía.
Tan extraña, tan rubia...
Tan enfermiza ¡Con la salud que rebosas!
Tan obsesiva...